Willkommen zurück. Die Halle ist leer, das Publikum sitzt zu Hause, und gerade eben ist trotzdem ein Duell zu Ende gegangen.
Welt drei. Zehn Fragen. Hundert Punkte. Auf der einen Seite du, auf der anderen eine Aufzeichnung: dein eigener letzter Lauf, sechs Minuten lang, Punkt für Punkt festgehalten. Der Geist ist kein Bot. Er ist dein Ich von gestern, und er hat keine Eile.
Erster Durchgang. Beide perfekt. Hundert zu hundert. Kein Fehler, keine Lücke, nichts, woran man sich festhalten könnte. Das Ergebnis heißt dann auch nicht Sieg oder Niederlage, sondern Unentschieden – und darunter steht der Satz, der den Abend rettet: nicht gewertet. Keine Tabelle, kein Preisgeld. Nur die Uhr, die man trotzdem hört.
Also die Revanche. Diesmal sitzt du anders. Drei Fragen, drei Treffer, dreißig zu dreißig – nichts passiert, und genau das ist das Problem. Ein Spaziergang ist kein Duell.
Dann der Bruch. Frage vier, ein Wort zu schnell gelesen, danebengegriffen. Dreißig zu vierzig für den Geist, und du merkst, wie die Zeit nach oben springt: jede Sekunde Nachdenken gehört ab jetzt ihm.
Aufholjagd. Zwei Treffer, fünfzig zu fünfzig. Frage sechs: der Geist patzt – gestern, in der Aufzeichnung, an einer Stelle, die du heute richtig hast. Sechzig zu fünfzig. Zum ersten Mal liegt etwas zwischen euch.
Frage sieben: du machst den nächsten Fehler. Kein Lesefehler diesmal, sondern der klassische Fall von „ich weiß es doch“ und dann falsch getippt. Sechzig zu sechzig. Ausgleich.
Acht und neun: beide treffen. Achtzig zu achtzig. Eine Frage bleibt – und es ist die letzte, die, bei der man ins Grübeln kommt. Du weißt nicht, dass der Geist sie gestern falsch hatte. Du weißt nur, dass du sie treffen musst.
Du triffst sie.
Neunzig zu achtzig. Ein Fehler bei dir, zwei bei ihm, vier Sekunden Vorsprung. Knapp, nicht souverän – verdient. Der Geist sagt nichts, er kann nicht. Aber du weißt, wen du geschlagen hast.
Morgen steht der neue Geist bereit. Er ist dann dieser Lauf: neunzig Punkte, ein Fehler. Viel Spaß dabei, gegen dich selbst anzutreten.